ENTRE TEXTOS

Évora

Évora! Ruas ermas sob os céus
cor de violetas roxas... Ruas frades
pedindo em triste penitência a Deus
que nos perdoe as míseras vaidades!

Tenho corrido em vão tantas cidades!
E só aqui recordo os beijos teus,
e só aqui eu sinto que são meus
os sonhos que sonhei noutras idades!

Évora!... O teu olhar... o teu perfil...
Tua boca sinuosa, um mês de Abril,
que o coração no peito me alvoroça!

...Em cada viela um vulto dum fantasma...
E a minh'alma soturna escuta e pasma...
E sente-se passar menina e moça...

Florbela Espanca
In: Reliquiae (1931)


Nihil novum

Na penumbra do pórtico encantado
de Bruges, noutras eras, já vivi;
vi os templos do Egito com Loti;
lancei flores, na Índia, ao rio sagrado.

No horizonte de bruma opalizado,
frente ao Bósforo errei, pensando em ti
o silêncio dos claustros conheci
pelos poentes de nácar e brocado...

Mordi as rosas brancas de Ispaã
e o gosto a cinza em todos era igual!
Sempre a charneca bárbara e deserta,

triste, a florir, numa ansiedade vã!
Sempre da vida - o mesmo estranho mal,
e o coração - a mesma chaga aberta!

Florbela Espanca
In: Reliquiae (1931)


De Évora a Bósforo
                         
                            Entre dois sonetos

Frente ao Bósforo eu também errei...
Provindo de Évora, erma cidade,
com ermas ruas onde a felicidade
abriu-me os braços para o amor... e eu amei!

Tê-la nos braços... tudo que sonhei...
Pesar mesmo de minha pouca idade,
e de adentrar as portas da vaidade:
rua roxa que, de salto, derrapei!

Na ausência de um isqueiro. Pego um fósforo
p'ra alumiar a frente de Bósforo,
mas o horizonte agora o ilumina...

E, nessa mesma rua erma de outrora,
em que a via desfilar. A vejo agora:
- só que não és mais aquela menina!

Miguel de Souza

A CARONCHINHA

  Há, também, nos escrínios da memória

  Desse homem, até então, feliz garoto!

  Sem saliência, maldade, não maroto...

  Essa figura estapafúrdia, simplória!

  A personagem pública e notória

  Da minha juventude - trajes rotos!-

  A razão do meu medo de garoto

  Que fez parte (in) direta dessa história!

 Caronchinha, essa louca de pedra!

  Ainda hoje meu coração medra,

  Só de pensar nessa figura a esmo.

  Quando passava, à toa, pela rua,

  Imitando o comportamento da lua,

  Rindo de todo mundo e de si mesmo.

SOBRE POEMAS

OS NONATOS

Nunca tinha ouvido alguém falar mal do Drummond... Mas outro dia, ouvindo Os Nonatos, uma dupla de cantadores nordestinos, na sextilha: “Vou morrer discordando”, lá pelas tantas, Nonato Costa me saiu com esta:

“Eu discordo muito mais,

De quem quer passar pra massa

Que os poemas de Drummond

Tinham poesia e graça

Quem acha que aquilo é luxo

Pra mim de lixo não passa.”

Bem, acredito que os poetas nordestinos, eu já falei isso por aqui, são os melhores que há. Mas acredito também, que o alvo dessa crítica não foi o Drummond, e, sim, a poesia que “alguns” sulistas praticaram e vêm praticando no decorrer do tempo. Aquela poesia sem métrica e sem rimas, a chamada de versos brancos e livres. Aí, nada mais justo de você escolher, até para chamar a atenção, o nome mais propalado dentre todos eles, o de Drummond!

Mas a poesia é profunda sendo ela metrificada ou não, rimada ou não. Vejamos o que fala o próprio Drummond sobre poesia numa entrevista dada por ele: “Entendo que poesia é negócio de grande responsabilidade, e não considero honesto rotular-se de poeta quem apenas verseje por dor-de-cotovelo, falta de dinheiro ou momentânea tomada de contato com as forças líricas do mundo, sem se entregar aos trabalhos cotidianos e secretos da técnica, da leitura, da contemplação e mesmo da ação. Até os poetas se armam, e um poeta desarmado é, mesmo, um ser à mercê de inspirações fáceis, dócil às modas e compromissos.”

Num estudo sobre o livro “A rosa do povo”, Affonso Romano de Sant’Anna, dá uma ligeira explicação sobre o sonetilho Áporo, olhem só: gostaria de chamar a atenção, por exemplo, para um sutil e pequeno poema, na verdade, um sonetilho, chamado ‘Áporo”:

Um inseto cava

cava sem alarme

perfurando a terra

sem achar escape.

Que fazer, exausto,

em país bloqueado,

enlace de noite

raiz e minério?

Eis que o labirinto

(oh, razão, mistério)

presto se desata:

em verde, sozinha,

antieuclediana,

uma orquídea forma-se.     

Parece enigmático à primeira leitura. Descobrindo-se, no entanto, que “áporo” é uma palavra que tem três significados: é o nome de um inseto, tipo de escaravelho que cava terra adentro; é também um teorema sem solução e, enfim, o nome de uma orquídea, o texto começa a se esclarecer.

Como um inseto, um ser minúsculo, gauche, acostumado à escuridão, onde noite, raiz e minério se entrelaçam, o indivíduo encontra-se numa situação labiríntica, aporética. Mas é cavando, a despeito da irracionalidade da vida e dos fatos, é lutando contra a treva, contra a aporia, contra os teoremas da razão, que, antieuclidianamente, a orquídea (ou indivíduo), enfim, se forma.

Como se vê, a temática da flor está aí subjacente.

SANTA LUZIA

      Da história de Luzia, a Santa,

      Segundo nos informa a igreja,

      Houve uma grande peleja,

      Que muita gente ainda canta:

      Foi prometida pela mãe,

      A um jovem daquela corte.

      Mas este não tivera sorte,

      Pois foram atitudes vãs...

     Este não era bem seu sonho,

     E a mãe tornara-se madrasta!

     Seu sonho era morrer casta,

     E por isto adiou o matrimônio.

    Tendo sua mãe acometida

    De hemorragia. Grave doença;

    Era dura sua sentença,

    Pelos meandros dessa vida.

   Conseguiu convencê-la a ir,

   Em peregrinação ao túmulo

   De Santa Ágata, pelo acúmulo

   Da doença a persegui-la!

   Sua mãe voltou curada

   Daquela terrível doença;

   E como maior recompensa,

   Permitiu que a filha amada,

   Se mantivesse casta, virgem.

   E que também dividisse

   Tudo aquilo que possuíse,

   Sua riqueza de origem.

    
    Entretanto, o ex-noivo com ira,
    Foi o pivô da denúncia;

     Por causa daquela renúncia,

    O casamento não saíra.

   A jovem foi a julgamento.

   Como queria morrer casta,

   O imperador deu um basta!

   E, naquele fatídico momento,

   Mandou-A ao prostíbulo,

   Para ser servida aos homens.

   Mas, não há quem na vida a dome,

   E ali mesmo foi seu patíbulo.

  
     Luzia sem mover um dedo.

    Ninguém conseguiu movê-la!

    Aos olhos da matula ao vê-la,

    A jovem na terra em degredo.

  
    Resina e azeite ferventes,

   Foram jogados pelos carrascos.

   Atitude que me causa asco,  

   De toda essa pobre gente!
   
   Luzia por graça dos céus,

   Continuava viva, sem mácula,

   Brilhante como uma fácula,

   Pela vontade de Deus.

   Mas um golpe desferido

   De espada em sua garganta

   Tirou a vida Sacrossanta,

    Num momento comovido.

                  

                 

           Miguel de Souza

EU SOU...

Eu sou o pobre nascido em berço de ouro;

Eu sou o rico sortido de pobreza;

Eu sou o franco apinhado de Avareza;

Eu sou a honra coberta de desdouro.

Eu sou a camurça revestida de couro;

A alegria travestida de tristeza;

Eu sou o dom desprovido de destreza;

O pote - simulacro de bebedouro -.

Eu sou o fraco que aprendeu a ser tão forte;

Sou a bússola a apontar o rumo Norte;

Eu sou filho da Pátria? Ou filho da puta?

Sou a ave que não aprendeu a voar;

Sou o urubu que não sabe planar;

Sou a voz que não cala e ninguém escuta.*

Miguel de Souza

*Verso de Manoel Assis

VISITA

Visitei uma vetusta, estranha praça,

Onde sacro e profano se misturam!

Putas velhas, com cânticos, aturam

A má vontade de quem sempre passa!

                          

É, na velha cidade, mancha, jaça;

Feito nódoas em roupas que perduram...

Feito pregos em tábuas que perfuram...

É, na velha cidade, sina baça!

Qual o tempo que lentamente urge,

O convite ao desejo sempre surge,

Ali, bem próximo ao chafariz...

                                                                           Enquanto hinos são entoados na igreja,

                                                                           O convite ao pecado vem, craveja

                                                                           No meu peito, na Praça da Matriz!

                                                                           Miguel de Souza

FLERTE

Se, por acaso, no vai e vem da vida,
meu pensamento como quem se esbarra,
encontrar com o seu, e nessa farra,
fizer da gente uma só guarida.

É você, nesse instante, quem convida,
e condiciona o meu, forçando a barra,
a pensar em você, sem mais bandarra,
numa atitude tanto quanto atrevida.

Basta um olhar, e o palco de sua face,
não consegue manter o disfarce,
e, se declara a mim, num olhar terno.

Só preciso, no fundo, de uma chance,
p'ra dar início ao nosso romance, e
se depender de mim, será eterno!

Miguel de Souza